20 de diciembre de 2008
19 de diciembre de 2008
Darío Jaramillo Agudelo
(Santa Rosa de Osos, 28 de julio de 1947)
Escritor y poeta colombiano.
OTRA ARTE POETICA UNA: LA PALABRA
Estamos de acuerdo;
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón: sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
-como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas-
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.
POEMA DE AMOR 2
Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,
no pensarte, no desearte,
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,
circular por calles por donde sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
responder con evasivas cuando me pregunten por ti
y hacer como si no hubiertas existido nunca.
Pero te amo.
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Simeón Teodoro Diaz Fabelo
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Francis Ponge
El bosque de pinos
Brucería alpina de espejos rodeada.
Fronda de pelos verdes con los mangos morados
A tu penumbra cálida toda de sol manchada
Vino a peinarse Venus al salir de la bañera
O lacustre o marina a un lado humeante
De ahí el tapiz en suelo elástico y bermejo
De horquillas oloríferas
Sacudidos allí por negligentes cimas
Y mi placer también de allí gozar mi sueño
Y este manto oblicuo de tejido sin sueño
Flota el oblicuo manto de tejido sin sueño.
Variante
Cepillería alpina rodeada de espejos
Fronda de pelos verdes con los mangos morados…
Sobre el tapiz en el suelo elástico y bermejo
De horquillas odoríferas
Sacudidos allí por negligentes cimas
En la penumbra cálida toda de sol manchada
Seca pronto la ninfa al salir de bañera
O lacustre o marina a un lado humeante
Bajo esas cintas tendidas de tejido sin sueño.
Otra
Alta brucería de espejos rodeada
Frondosos pelos verdes con los mangos morados.
En su albornoz, penumbra de sol manchada,
Sécase pronto Venus al salir de la bañera
O lacustre o marina a un lado humeante
Sobre el tapiz en suelo elástico y bermejo
De horquillas odoríferas
Sacudidos allí por tantas cabezas negligentes…
Flota el oblicuo manto de tejido sin sueño.
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Andrea Diez
También yo
recuerdo a mis padres
a veces
a veces solo yéndose
de pie
en una balsa sin vela
en un océano sin besos
De pie quiere decir con la dignidad de los que vivieron
sin resignarse a que la vida fuera aquello
Quiere decir
no te dejes vencer/no te rompas en el grito/ no te caigas que la tarde aun no termina de saberse
Justo cuando quiero alzarme
el recuerdo de lo que nunca vi en ellos
golpea en la ventana
pero no la abre
Solo abre otro recuerdo , y otro, y otro
de mas padres que regresan a la foto borroneada de otros hijos recordando.
Argentina/Roma
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Caridad Atencio
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