Javier Marimón

Un bosque adentro

                                  

Un bosque adentro me está mirando.

Antes de entrar en él me pongo la camisa.

Todo lo que se mueve, emigrado a la espalda

abre a través de mi camisa

figuras de un mundo invisitado.

El rectángulo de bruma reclama:

"tu camisa se ha roto en la espalda".

Busco entre las ramas el trozo de tela,

removiendo peldaños de hojas

  murmullos verdes

removiendo mis ideas de interior y exterior

en el bosque interpretado.

Un interior del tren que me lleva

a la fiesta de las camisas rotas,

que aumenta o se contrae

según estire la vista por encima de los asientos,

ampliándose el dominio al espacio de afuera,

donde me bajo

para alcanzar un exterior que desde el tren

no me está permitido.

Cuerpos volantes de la carretera

ansían la época del hueco

el gato de uñas navajas, los vándalos

rompecamisas;

el bosque interior desde su límite esperando.

¿Recuerdan cómo me he roto la camisa?

Los trabajadores honrados, el gato doméstico

voltean caras ensoñadas y celebran

mi camisa intacta.

La piel rota emana bajo la tela

que abandona la camisa entre ramas,

dos formas distintas de un tajo que colaboran

entre sí.

Un interior de un exterior

dudando,

como en la violencia del bosque al que entro,

una vez que recuerdo la idea interna.

Debajo de la herida late el bosque.

La película de sangre lo recibe.