tag:blogger.com,1999:blog-38352206964014492412024-03-14T18:34:35.289+01:00del palenque...y para...Unknownnoreply@blogger.comBlogger820125tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-15845366916756639972020-12-02T13:58:00.003+01:002021-04-28T10:09:25.745+02:00Para seguir leyendo &Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-26373472597801735412014-09-27T19:52:00.002+02:002014-11-02T15:33:24.287+01:00Tres poemas de Leonardo Sinisgalli
El manuscrito
de Petrarca
Inclinado
sobre el cristal de la vitrina,
igual
que me inclinaba sobre el fuego.
Hay
un libro abierto hace siglos:
en
cada renglón dos endecasílabos
seguidos
escritos
con pluma de oca.
Pensamientos
y suspiros
en
duros caracteres.
No
los inciertos signos
que
fabrica la naturaleza.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-68713978755807478742014-09-25T22:24:00.001+02:002014-09-25T22:24:48.849+02:00Cristina Garcia Rodés
VEDASPACE
&Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-37966125570759258842014-09-24T19:37:00.001+02:002014-09-24T19:37:41.242+02:00Daniil Kharms
Sinfonía número 2
Anton Mikhilovich escupió y dijo:
"¡hugh!", otra vez escupió y dijo: "¡hugh!"; volvió a
escupir y otra vez dijo: "¡hugh!"; y luego desapareció. ¡Al diablo
con él! En lugar de él déjenme hablarles de Ilya Pavlovich.
Ilya Pavlovich nació en 1893 en Constantinopla. Cuando apenas era un niño su
familia se mudó a San Petersburgo, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-42145926868046892132014-09-24T19:34:00.001+02:002014-09-24T19:34:45.101+02:00Kim Ki-taek
El chicle
Un chicle que alguien ha masticado y tirado.
Conserva claramente las huellas de los dientes.
Masa pequeña y redonda
que lleva arrugada en los pliegues de su pequeño cuerpo
huellas de dientes, grabadas
unas sobre otras y otras sin fin,
sin tirar ni borrar ninguna.
Dentro de esas innumerables huellas,
ahora vive en silencio sus horas de fósil.
Aunque ha Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-69431767613777883092014-09-19T16:59:00.000+02:002014-09-19T16:59:33.608+02:00Anne Carson
Entonces 3
Piensa en Jane Wells. El papel
que tiene en la mano es una carta de Rebecca West, la amante de su esposo. Su
esposo, H. G. Wells, socialista del sexo, quería que sus mujeres se
aceptaran/las unas a las otras. Había muchas de tales mujeres. Jane estaba al
tanto de/sus idas y venidas, a veces las invitaba a tomar té, les enviaba
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-20827324998167544122014-09-17T16:57:00.002+02:002014-09-17T16:57:58.169+02:00Wislawa Szymborska
Alabanza a los sueños
En mis sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo fluidamente griego
y no sólo con los vivos.
Conduzco un auto
que me obedece.
Tengo talento,
escribo poemas largos, grandiosos.
Escucho voces
no menos que los grandes santos.
Se sorprenderían
de mi virtuosismo en el piano.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-64553407663925895632014-09-16T17:56:00.000+02:002014-09-16T17:56:21.611+02:00Nelson Simón (1965)
Ultimo poema de amor
"Ya nunca más podré escribir un poema de amor..." Hoy
12 de noviembre, casi en la madrugada, bajo el silencio
que dilata mi casa, escribo estas palabras con
asombrosa serenidad. Miro el paisaje, el trozo de ciudad
que descansa en la ventana. Me vacío de todo
mientras recoges pertenencias: camisas, un cepillo, sentimientos,
cosas pequeñas que, de Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-65851008587646196562014-09-16T17:47:00.001+02:002014-09-16T17:47:21.466+02:00Robert Frost
Miedo a la casa
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Siempre - te aseguro que ellos aprendieron esto -
siempre en la noche cuando regresaban
de lejos a la casa solitaria
con lámparas sin luz y fuego hecho cenizas,
aprendieron a traquetear la cerradura
para darle a cualquier cosa que pudiera haber
advertencia y tiempo para que se Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-10591978208155713452014-09-14T17:27:00.000+02:002014-09-14T17:27:27.949+02:00Varlam Shalámov
El ataque
La pared se balanceó, y una
conocida y dulzona sensación de náusea inundó mi garganta. La cerilla quemada en
el suelo pasó flotando por milésima vez ante mis ojos. Alargué la mano para
agarrar aquella inoportuna cerilla, pero desapareció; dejé de ver. El mundo aún
no me había abandonado del todo: allí en el bulevar aún se oía una voz, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-29294150029890561442014-09-14T14:26:00.001+02:002014-09-14T14:26:25.636+02:00Regino Boti
En la pista
Hay más arcano que en el beso,
que en el dolor y que en la muerte,
en el ojo humano del elefante.
Y, mientras danza torpemente
y sincroniza sus orejas,
dice de los misterios de la India,
de la ciencia de Egipto
y de arte de Grecia
el ojo humano del elefante.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-33692022150745816332014-09-14T13:29:00.001+02:002014-09-14T13:29:45.701+02:00"La gracia me llegó en forma de gato"
Por Juan Gelman
“La gracia me llegó en forma de gato”, anotó William Burroughs en sus diarios
finales; especialmente en forma de Riski, su preferido. El ídolo de los
beatniks quería bastante menos a los seres humanos, pensaba que el amor “es
mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido
sistemáticamente vulgarizada y Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-41451348846036991352014-09-04T21:27:00.002+02:002014-09-04T21:27:59.585+02:00Adrienne Rich
Cartografías del Silencio
1
Una conversación empieza
con una mentira. Y cada
interlocutor de ese supuesto lenguaje común
siente la partición del témpano, el separarse
como con impotencia, como enfrentándose
a una fuerza de la naturaleza
Un poema puede empezar
con una mentira. Y romperse.
Una conversación tiene otras leyes
se recarga con su propia
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-29026505737260413292014-09-04T20:47:00.002+02:002014-09-04T20:47:56.204+02:00Caridad Atencio
En un destino
incierto
ser una
esencia
amarga
que renace
de sí.
"Siento
un cuchillo
junto
a una jaula,
y muy cerca,
una decisión”.
Cada día
la sandalia
es más
estrecha,
pero
el tacón
más alto.
Mis rodillas
se alejan
de sus cuerpos
de lija.
No queda
más
que atravesar
su sombra,
ornada
con la carga
irracional
del amor.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-77032550227904481182014-09-01T22:55:00.000+02:002014-09-01T22:55:23.120+02:00No. 8 de Potemkin ediciones
POTEMKIN EDICIONES
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-65215266493015958702014-08-31T16:20:00.000+02:002014-08-31T16:21:03.284+02:00Pier Paolo Pasolini
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Primera dedicatoria
&Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-21383111698702261432014-08-21T15:36:00.000+02:002014-08-21T15:36:28.306+02:00Basil Bunting
Insecto saliendo de la boca Perche non speroYa no esperamos volver Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-12561418071538125202014-08-19T19:14:00.000+02:002014-08-19T19:14:09.880+02:00José Martí
Pues a vivir venimos
Pues a vivir venimos - y es la ofrendaEsta existencia que los hombres hacenA su final pureza - aunque el venenoDe un cruel amor la ardiente sangre encienda,- Aunque a indómita bestia arnés echemosDe ricas piedras persas recamado,-- Aunque de daga cruel el pecho seaCon herida perenne traspasado-Vengan daga y corcel, y amor que mate: -Eso es al fin Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-72220951155993113202014-08-17T20:07:00.001+02:002014-08-17T20:07:51.004+02:00Lenin tatuado en el pecho
Monika Zgustova
Un hombre triste y humilde, de
edad indefinida, desnudo hasta la cintura, que lleva una imagen de Lenin
tatuada en el pecho. Es la fotografía que se me queda grabada tras mi recorrido
por las salas del Palau de la Virreina que albergan la exposición del fotógrafo
ucraniano Boris Mikhailov, fotografías de 1967 a 2003. La inmensa mayoría de
las que allí veo hablan deUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-43670994066586138382014-08-07T17:24:00.000+02:002014-08-07T17:24:16.488+02:00José Emilio Pacheco
Alta traición
No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-37141858469502137032014-08-02T20:51:00.000+02:002014-08-02T23:23:15.540+02:00Eugenio Montale
Las palabras
Las palabras
si despiertan
desprecian el hostal
más propicio, el papel
Fabriano, la tinta
china, la cartera
de cuero o terciopelo
que las mantenga ocultas;
las palabras
cuando despiertan
se acomodan al dorso
de las facturas, en los
márgenes
de los billetes de lotería
en las contribuciones
matrimoniales o de luto;
las palabras
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-66455851837726196492014-08-01T20:18:00.003+02:002014-08-01T20:18:43.481+02:00John Mateer
El otoño está en todas partes
Incluso en una explosión
si se tiene la velocidad de persiana adecuada, las esquirlas de piedra
–proyectiles– se convertirán en hojas que revoloteen y
decoren un viento helado.
El otoño está en todas partes. El otoño es tu piel desescamándose,
esas esquirlas que se convierten en peñascos ofrecidos al
ojo
de un microscopio deUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-81993699867450045282014-07-31T16:41:00.002+02:002014-07-31T16:41:48.613+02:00Filiberto González (1969)
Diario Inédito
Aún siento (años ha)
el pulso caliente,
las herramientas afiladas
de mi Padre en la sombra;
la tergiversada Historia
manipulando un árbol
llamado mi origen.
Es lo común un diálogo así
sin obviar jamás el sujeto
lírico,
refugiarse en los escritos
que aclaman
un eco paternal:
Sí es el eco, es el eco
extraídos del Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3835220696401449241.post-6802842706753817682014-07-28T18:36:00.003+02:002014-07-28T18:36:31.262+02:00Peter Sandelin
¿Qué cavas?
¿Qué cavas
en los rostros de esos hombres?
¿Acaso no están ya suficientemente excavados?
Una excavación
no implica necesariamente una profundización.
Y si tú en uno de esos rostros atormentados
encuentras finalmente un diamante
¿habrás redimido a la humanidad?
¿le habrás dado una imagen más luminosa de mundo?
La llama que perfora el Unknownnoreply@blogger.com0