José Ángel Cilleruelo

BALADA DE CONEY  ISLAND

Cuando cae la tarde

y los bañistas abandonan

el lugar tras un sábado de playa,

vestidos sólo a medias y la toalla al hombro,

las gaviotas, en grandes grupos,

se reparten la arena, imitando quizá

a quienes ya se aprietan

sobre los andenes, camino

de la ciudad.

                    Desde un bidón así,

como éste al que ahora me encaramo,

contemplé las gaviotas

el día en que cumplí los diecisiete.

No lo recuerdo por casualidad.

Era domingo y todos habían ido al baile

menos yo, que acunaba mi primer desengaño.

Las vi llegar

y mezclarse con los bañistas últimos.

Pensé que desde ese momento ellas

iban a convertirse

en un símbolo propio del amor.

Admiré su plumaje blanco y puro,

la soberbia quietud y elegancia del vuelo,

y encontré reflejadas sobre el gris de sus alas

las cenizas de un día calcinado.

También tuve, sentado en el bidón,

una esperanza súbita: los grises

eran más suaves que las puntas negras

de donde procedían. Luego escribí:

«Vuelo de las gaviotas:

negro, gris, blanco: puente hacia lo puro».

En eso pienso ahora mientras veo

cómo rebuscan con el pico

entre la arena y cubos de basura

restos que tragan con innoble prisa:

lonchas de mortadela en bocadillos

mal mordidos, filetes rebozados,

muslos asados en los puestos de la calle

que los niños esconden tras morder la crujiente

grasilla de la piel.

                          Qué pajarracos

carnívoros, rastreros y farsantes

fueron un día el símbolo más puro del amor.

Amor...

(alguien asoma tras las dunas,

medio desnudo, las insulta y lanza

latas a su intrusismo tan malsano

y obsceno) las gaviotas lo recuerdan

siempre

cuando cae la tarde.