Gary Snyder

Mujer de la canasta de palabras

Años después de haber sobrevivido

la insurrección Varsovia,

ella escribió los poemas de la gente común y corriente

que levanta barricadas mientras es blanco de las balas,

pequeños poemas que eran todo

lo que lograba contener tanto

cerca de la muerte     la vida

sin volverla falsa.

Robinson Jeffers, su alto y frío punto de vista

bastante cierto de alguna manera,  pero por qué lo dijo

como si sólo él

se irguiera por encima de nuestras ilusiones, él también

le temía a la muerte, a la insignificancia,

y no estaba precisamente a la altura de la belleza inhumana

de las chirivías o los pañales, la inmortal

nobleza  en el núcleo de todo lo común y corriente

Yo vivo

en una casa en la larga ladera occidental

de la Sierra Nevada, promontorio de doscientas

millas de granito, huesos del Antiguo Buda,

millas atrás de la costa oceánica

sobre una extensión de feroces chacras en la pronfunda red nerviosa de la tierra,

Europa caída ya en el olvido, casi un sueño,

pero nuestra escritura

es lateral y romana, y el lenguaje

una compota de viejas guerras y tribus

de algún sitio allende el mar. Aquí

en el borde del mundo

donde el panaka llama al chá, las palabras

del corazón son Pomo, Miwok, Nisenan,

y las canastas de palabras de pequeños poemas

se estiran hasta el extremo de su carga.

Vine hasta aquí para hablar

de la tumba de mi bisabuela

Harriet Callicotte

sola en una loma en Kansas.

La arenisca hecha polvo, su nombre carcomido,

ahí la encontré entre el pasto empapado de lluvia

de rodillas, cerré los ojos

y me arrojé bajo tierra

hasta esa oscuridad de arcilla, abrazado a su vacío

y deposité la frescura de un beso

sobre el arco de su blanco

hueso púbico.

    VI, 85, Carneiro Kanzas

         XII, 87, Kitkitdizze




Traducción: Pura López Colomé