Carl Sandburg

Dunas

Qué vemos aquí, en las dunas arenosas de la luna blanca,

a solas con nuestros pensamientos, Bill,

a solas con nuestros sueños, Bill, suaves como las mujeres

que se atan una pañoleta a la cabeza al bailar,

a solas con una imagen y una imagen tras otra, imágenes

de todos los muertos,

más muertos que todos esos granos de arena apilados

uno a uno aquí, en la luna,

apilados contra la línea del cielo que adquiere formas tal

como quiera la mano del viento,

qué vemos aquí, Bill, fuera de aquello en que se rompen

la cabeza los más sabios,

fuera de lo que claman los poetas, fuera de lo que buscan

con denuedo los soldados, hasta dejarse por ello

el cráneo al sol... ¿,Qué será, Bill?

Versión de Miguel Martínez-Lage